Ciudad del hombre

¡Mil gracias, Sandra!

2009-01-15T09:07:00.000-08:00

Gracias a la generosidad de Sandra Rubio (estupenda pintora y poeta) la cabecera de este pequeño rincón es ahora una variación del "Hombre de Vitruvio" de Leonardo da Vinci hecha por ella. El hombre rompe su geométrica forma y dirige sus manos a la ciudad, la ciudad del hombre...

¡Mil gracias, Sandra!

RECITAL DE RAÚL NIETO DE LA TORRE

2009-01-05T08:27:00.000-08:00

Escribe Raúl Nieto de la Torre:

Hola a todos,

Os escribo para invitaros a mi lectura de este jueves 8 en la Casa del Libro de Gran Vía, dentro de los actos programados por la Red Arte Joven. Será alrededor de las 20 horas. Voy a leer cosas de mis libros publicados hasta ahora (Zapatos de andar calles vacías y Tríptico del día después) y también algo nuevo, escrito en los últimos meses. La presentación correrá a cargo del poeta chileno Julio Espinosa.

Abrazos y hasta pronto,
Raúl.

Un poema de Raúl publicado en la antología Ante el espejo (autorretratos en la poesía iberoamericana):

Autorretrato de otro

Mi infancia son recuerdos de cierta primavera
en casa de mis padres, fútbol, flexo, deberes,
zapatillas con alas para volar a pie.
Mi juventud, un mapa en blanco
donde poder perderme.
Alquimista suspenso, nunca aprendí la fórmula
para elevar al cielo un círculo vacío.
Mi caja de Pandora era una caja china.
Tendí mi ropa del revés
por que no se secase cuando el viento soplara.
Crecí perdiendo paraísos.
Apuntalé la noche en un cuaderno.
Una ventana obtuve por respuesta
cuando cerré la puerta a mis espaldas.
Libros, películas, domingos rotos,
llamadas telefónicas, las sábanas en blanco,
discotecas con música de chicle,
la tristeza fingida para escribir un verso.
Tuve dos perros buenos que no comían gato,
una novia morena, una chupa de cuero,
retales solamente para un autorretrato.

NINGUNOS de Gonzalo Rojas

2008-12-10T00:22:00.001-08:00

NINGUNOS

Ningunos niños matarán ningunos pájaros, ningunos errores
errarán, ningunos cocodrilos
cocodrilearán a no ser que el juego
sea otro y Matta, Roberto
Matta que lo inventó, busque en el aire a
su hijito muerto por si lo halla a unos tres metros
del suelo elevándose:
yéndose de esta gravedad.

Ningunas nubes nublarán ningunas estrellas, ningunas
lluvias lloverán cuchillos, paciencias
ningunas de mujeres pacienciarán
en vano, con tal
que llegue esa carta piensa Hilda y el sello
diga Santiago, con tal que esa carta
sea de Santiago, y

el que la firme sea Alejandro y
diga: Aparecí. Firmado: Alejandro
Rodríguez; siempre y cuando
se aclare todo y ningunas
muertes sean muertes, ningunas
Cármenes sean sino Cármenes, alondras en
vuelo hacia sus Alejandros, mi Dios, y
los únicos ningunos de este juego cruel sean ellos, ¡ellos
por lo que escribo esto con mi
sintaxis de niño contra el maleficio: los
mutilados, los
desaparecidos!

_____Gonzalo Rojas (Lebu, Chile, 1917)

LA EXACTITUD DEL INSTANTE, Alejandro Fdez-Osorio

2008-11-24T01:15:00.000-08:00

DELEGACIÓN DEL PRINCIPADO DE ASTURIAS EN MADRID

El próximo jueves 27 de Noviembre
a las 20:00 h

Presentación del libro:
LA EXACTITUD DEL INSTANTE
de ALEJANDRO FERNÁNDEZ-OSORIO
(EDICIONES VITRUVIO)

Acompañarán al autor...
el poeta Alejandro Céspedes
y el editor Pablo Méndez

Lugar: Delegación del Principado de Asturias en Madrid
Santa Cruz de Marcenado 2, esquina San Bernando
915222736

¿Por qué lo llaman sexo cuando quieren decir amor?

2008-11-16T09:56:00.000-08:00

El viernes que viene (21 de noviembre) se presenta Sonetos votivos de Tomás Segovia, primer número de la colección de poesía iberoamericana "Instrucciones para abrir una caja fuerte", en la librería de Madrid Arrebato libros (c/La Palma, 21). En la presentación Carlos Piera leerá la nota introductoria escrita para esta edición y el autor algunos de los sonetos. El acto acabará con un coloquio sobre poesía amorosa y erótica...

Uno de los sonetos votivos:
:
V (bis)

Toda una noche para mí tenerte
sumisa a mi violencia y mi ternura,
toda una larga noche sin premura,
sin nada que nos turbe o nos alerte.

Para vencerte, y vencerte, y vencerte,
y para entrar a saco sin mesura
en los tesoros de tu carne pura,
hasta que en un rendido hartazgo inerte

te me duermas feliz y devastada;
y entonces, yo tranquilo y tú sin nada
por fin que defender, por vez primera
mirarte dulce, amiga y verdadera,

cuando ya mis caricias no te quemen,
mujer ahíta de placer y semen.

____<Tomás Segovia (Valencia, 1927)
:

FIESTA DE DESPEDIDA DE "CIRCO DE PULGAS"

2008-11-05T02:08:00.000-08:00

Escribe María Salgado:

Hay una taberna, se llama los conspiradores, tienen un cartel que dice el tiempo todo locura, ¡y tanto!, me digo cada vez que voy. Yo no sé cómo han pasado tantas cosas o tres años, por ejemplo / por ejemplo el fanzine circo de pulgas, que aunque lleva parado muchos meses siempre daba la sensación térmica de un latido. Miles de aventuras y desventuras después hora es ya de ocultarlo, el sábado a las 21h es la hora, con una fiesta emocionante, como siempre:

Sábado 8 de noviembre de 2008. 21.00 h.
Patio Maravillas. C/ Acuerdo, 8 (Madrid)
Yolanda Pérez Herreras, María Eloy García, Circo de Pulgas, Dj Kruner

Lo característico de los zines ruinosos es que suelen implicar forzosamente a cuantos se cruzan en su camino. A casi todos los de esta lista de mail os ha tocado (más o menos) alguna vez circo de pulgas, sabéis de su existencia o incluso habéis participado de ella. Por eso si venís, no faltará nadie. Por otro lado cualquier zine o cualquier fiesta que se precie cada vez es única y no se para nunca a lamentarse: se disuelve cada vez para re-comenzar inmediatamente de forma diferente.

POESÍA NON STOP GOD SAVE THE QUEEN!

DE OTRO MODO, Federico García Lorca

2008-10-20T04:44:00.000-07:00

DE OTRO MODO

La hoguera pone al campo de la tarde,
unas astas de ciervo enfurecido.
Todo el valle se tiende. Por sus lomos,
caracolea el vientecillo.

El aire cristaliza bajo el humo.
Ojo de gato triste y amarillo.
Yo, en mis ojos, paseo por las ramas.
Las ramas se pasean por el río.

Llegan mis cosas esenciales.
Son estribillos de estribillos.
Entre los juncos y la baja tarde,
¡qué raro que me llame Federico!
:
_____Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, 1898–1936)

SONETO VOTIVO

2008-09-25T08:15:00.000-07:00

SONETO VOTIVO

______________(9 de diciembre)

En el nocturno poso recocido
que la noche estancada sedimenta
bajo las turbias sábanas, alienta
también un poso nuestro sumergido,

ciego montón sin orden esparcido
de bultos, masas, pesos; irredenta
pululación con fiebre que se asienta
en la negra orfandad de nuestro olvido.

Y todo eso se encima, abraza, estrecha,
hasta que al fin aquí nos percatamos
que está ya copulándose allá abajo.

Y nuestra historia se nos da ya hecha
para asumirla aquí —como a los amos
les da su oro y su luz nuestro trabajo.

________Tomás Segovia (Valencia, 1927)

POEMAS DE JUAN EDUARDO CIRLOT

2008-08-27T02:13:00.000-07:00

BRONWYN, PERMUTACIONES

(1970)

___________________A la que renace de las aguas,
___________________Bronwyn-Shekina

_______________Despertarás a la fuente de las hierbas
_______________Lanza del Vasto

I

Contemplo entre las aguas del pantano
la celeste blancura de tu cuerpo
desnuda bajo el campo de las nubes
y circundada por el verde bosque.

No muy lejos el mar se descompone
en las arenas grises, en las hierbas.
Manos entre las piedras con relieves
y tus ojos azules en los cielos.

Las alas se aproximan a las olas
perdidas en las páginas del fuego.
Bronwyn, mi corazón, y las estrellas
sobre la tierra negra y cenicienta.

II

Sobre la tierra negra y cenicienta,
Bronwyn, mi corazón, y las estrellas
perdidas en las páginas del fuego.
Las alas se aproximan a las olas.

Y tus azules ojos en los cielos.
Manos entre las piedras con relieves
en las arenas grises, en las hierbas.
No muy lejos el mar se descompone.

Y circulando por el verde bosque,
desnudo bajo el campo de las nubes
la celeste blancura de tu cuerpo
contemplo entre las aguas del pantano.

III

Contemplo entre las aguas del pantano
y circundado por el verde bosque.
No muy lejos el mar se descompone
y tus ojos azules en los cielos.

Las alas se aproximan a las olas
sobre la tierra negra y cenicienta.
La celeste blancura de tu cuerpo
desnudo bajo el campo de las nubes.

En las arenas grises, en las hierbas,
manos entre las piedras con relieves
perdidas en las páginas del fuego,
Bronwyn, mi corazón, y las estrellas.

IV

Contemplo entre las aguas de tu cuerpo
la celeste blancura del pantano
desnudo bajo el campo con relieves
y circundado por el verde fuego.

No muy lejos el mar y las estrellas
en las arenas grises de las nubes.
Manos entre las piedras con las olas
y tus ojos azules en las hierbas.

Las alas se aproximan. Descomponen,
perdidas en las páginas del bosque,
Bronwyn, mi corazón, y cenicienta
sobre la tierra negra y en los cielos.

V

Sobre la tierra negra y las estrellas
la celeste blancura y cenicienta
Bronwyn, mi corazón se descompone
y tus azules ojos en las hierbas.

Perdidas en las páginas del bosque
las alas se aproximan a tu cuerpo.
Manos entre las piedras del pantano
en las arenas grises de las nubes.

Y circundado por el verde fuego
contemplo entre las aguas de los cielos,
no muy lejos el campo de las olas,
desnudo entre relieves con las aguas.

VI

En las hierbas las nubes, en las páginas
las estrellas perdidas con relieves.
Mi corazón en las arenas grises.
Manos entre las piedras con el fuego.

A las olas las alas se aproximan.
De tu cuerpo desnudo bajo el campo
Bronwyn, sobre la tierra negra bajo
la blancura celeste y cenicienta.

Y tus azules ojos por el bosque.
En los cielos el mar se descompone.
Contemplo no muy lejos el pantano
entre las aguas verde circundado.

VII

Bajo el campo las olas se aproximan
en las manos estrellas, en las grises.
Las alas de blancura entre las piedras
de tu fuego desnudo en las perdidas.

Contemplo tus azules entre el verde
en las aguas del bosque de los cielos.
Arenas del pantano y en el mar
tus ojos, cenicienta, entre las hierbas.

Circundado de cuerpo sobre negra
no muy lejos por él se descompone
en la celeste tierra de las páginas.
Relieves corazón, Bronwyn, las nubes.

VIII

Con las manos perdidas en los cielos
de fuego entre las páginas,
con relieves contemplo la blancura
cuerpo de tu celeste cenicienta
negra bajo las piedras
y las azules alas del pantano.

Estrellas en los ojos de las aguas,
corazón sobre el campo de las nubes,
mi Bronwyn en la tierra.

Por el desnudo bosque verde
el mar se descompone en las arenas
grises.

Las olas se aproximan en las hierbas.

IX

Y circundado
el mar por el desnudo campo verde
se descompone en las arenas grises.

No muy lejos las olas en el bosque.

Mi corazón de estrellas en los ojos
de las aguas perdidas con relieves
en las nubes.

Bronwyn, sobre la negra
blancura de la tierra cenicienta,
las alas se aproximan en las hierbas,
bajo las manos del pantano
y las piedras azules de los cielos.

Tu cuerpo de celeste
contemplo entre las páginas del fuego.

X

No muy lejos
las olas se aproximan con relieves.

El mar, mi corazón, verde de estrellas
se descompone en tu blancura negra.

Las páginas de fuego de tu cuerpo
desnudo entre las nubes.

XI

Bronwyn entre las alas y las olas
sobre las nubes grises y la tierra.

Tus ojos en los cielos con relieves
y en las piedras azules las estrellas.

Manos entre las páginas del fuego,
en las perdidas aguas de las hierbas.

XII

De tu cuerpo las alas se aproximan,
celeste Bronwyn bajo el campo verde,
en las aguas de tierra cenicienta.

Las estrellas perdidas con relieves
entre las piedras páginas y azules.
No muy lejos el mar entre las manos.

XIII

El mar entre las manos de las nubes.
El mar entre las nubes de las hierbas.
El mar entre las hierbas de tu cuerpo.
.

TU CUERPO ENTRE LOS OJOS DE LOS CIELOS
..

_______________En Bronwyn (Siruela, Madrid, 2001)

Pedro Lemebel

2008-08-12T00:01:00.000-07:00

.
MANIFIESTO
(hablo por mi diferencia)

No soy Passolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como el barco del General Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeandonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Super-buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrilazo de la CNI
lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseño la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y esa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alita rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revoluciónles dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

________________Pedro Lemebel (Chile)
:

ESPECTRO BREVEMENTE, CARLOS PIERA

2008-07-09T01:14:00.000-07:00

ESPECTRO BREVEMENTE

_____________Een schilderij die spreekt, een spook van weinig’uren[1]
_____________CONSTANTIJN HUYGENS, EEN COMEDIANT

A una señora mayor que vivía sola
e imaginaba visitas de vivos y muertos,
que siempre la dejaban sin despedirse

Esa televisión tuya de espectros
a falta de presente
se enciende y se apaga sola, como el presente,
ciudad de puras desapariciones.
Hace familia de lo que no ha llegado, de las
intemperies pequeñas , las infidelidades
del electrodoméstico, lo que, en tiempos perdidos,
era querer abrazos y no saber de quién.
Vienen como a tomar el té, como si estar aquí fuera lo lógico,
como si hubiera tiempo y gana y gente
para colgar los cuadros. Y se van como vienen
(con la lógica antigua de llegar para nada
y una técnica nueva para dar soledad)
a sus ocupaciones, al vacío, insistente
promesa incumplida de amor.
Y así habremos sido y son ellos:
como las hojas en el torbellino.

* * *

La esperanza es interminable, intermitente,
funciona, como los televisores y la vida, mal.
Hemos venido hasta acabar traidores
o morir, que es lo mismo:
marchar sin despedirse,
venir sin cuerpo y sin voluntad propia,
ser poca cosa y anunciar desgracias,
repetir lo que fuimos,
cobrar tragedia en nombre del amor.
Cruzamos la ventana, como el vencejo,
para acabar así. Todos somos el mismo y el viento
para las hojas en el remolino.

* * *

Hemos vivido para que no nos cojan vivos
y aun a ti, que quisieras asirte a nosotros,
te eludimos con una displicencia de muertos, ásperos,
irónicos sin gracias, cumpliendo desganadamente
un trámite trágico en ti. Porque en ti, que nos tratas de muertos,
vivimos como hemos vivido, unas ráfagas,
de las ausencias a las concisiones,
sólo rebeldes en el gesto y esta
capacidad de huir.
Sólo se sabe que nos vamos yendo,
desabridos, secándonos,
como las hojas en el torbellino.

* * *

Una vida con curso de murciélago,
fingiendo hasta la imagen de las rachas del viento.
Unos caminos vistos
a sacudidas para la pantalla.
No la verdad: lo póstumo. Máquina de sinopsis.
Porque la vida es esta coincidencia de muebles,
todos somos el mismo.
Todos somos el mismo y este viento que somos
y estos papeles en el remolino.

Carlos Piera Gil (Madrid, 1942).

[1] Una pintura que habla, un fantasma de unas pocas horas.

Emilio Adolfo Westphalen, ARTIFICIO PARA SOBREVIVIR

2008-06-28T04:32:00.000-07:00

Artificio para sobrevivir

:
— Impedir la salida del sol — atrancar bien las innumerables puertas y ventanas de la noche — no dejar resquicio alguno por donde se cuele el sol — anular todo vestigio que otrora surcara el firmamento la cuadriga de Apolo.
— Quien tal expresó — ¿pretende ponernos antifaz negro desprovisto de aberturas? — ¿olvida la insoslayable alternancia de luz y tiniebla — el horario recurrente — los eclipses puntuales a la cita? — Desde luego — replica. Pero ¿a qué sirve el lenguaje si no insinúa (invoca) lo imposible?
Vean: el sol cayó en la trampa (ficticia) que le armaron las palabras. No hay sol — no hay luz — tampoco noche se necesita.
— (Cierra los puños — aprieta los párpados).

:
Emilio Adolfo Westphalen (Perú, 1911-2001).

Revista de escritura y poéticas 7 de 7

2008-06-23T11:22:00.000-07:00

El sumario del número 10 de la magnífica revista digital de escritura y poéticas 7 de 7 que dirije el poeta Marcos Canteli.

En este número aparece una entrevista en profundidad a Antonio Méndez Rubio realizada por Laura Giordani, Arturo Borra y mi amigo Viktor Gómez.

Os dejo un estracto de la misma.

Antonio Méndez Rubio: Vladimir Holan veía la poesía como aquella tarea que nos impide enorgullecernos. A partir de ahí, ojalá haya en mis poemas algunos resortes para el desenmascaramiento de los lenguajes del poder, especialmente en su acepción más cotidiana, interpersonal y común.

herrumbres
junio del 2008número 10

contraseñas

.
tejido [Chus Fernández]
Desalojos [Miriam Reyes]
poemas [Pilar Fraile]
6 poemas [Eduardo Milán]
El ángel de la ira [María Ángeles Pérez López]
3 poemas [Luis Luna]
3 poemas [David Bustos]

cambio de aliento

.
Entrevista a Antonio Méndez Rubio [por Arturo Borra, Viktor Gómez y Laura Giordani]
.

resistencias

.
La necesidad de realidad[Miguel Ángel Gara]
C. K. Williams[Pablo Fidalgo Lareo]
Hormigas blancas (notas 2007-2008)[Jordi Doce]
El encuentro de la palabra y la cosa[Eduardo Fariña Poveda]
Épica, crónica, ironía[Luis Muñiz]
Balthus recuperado[Gabriel Bernal Granados]
Reseña de *NN* de Julio Espinosa Guerra[José Luis Gallero]

Un poema de Aníbal Núñez

2008-06-18T00:07:00.000-07:00

:
RECETA TAMBIÉN VÁLIDA PARA EL AMOR

Hay dos formas opuestas de profanar el agua:
recomendarle al río que se lleve
las serpentinas fétidas, el vómito
fabril, risas fecales
lejos de la ciudad:
______________alguien olvida
que el agua es una casa
la casa de los peces
la casa de las algas
la casa del insecto, la casa de cristales...

La otra forma consiste simplemente
en pretender un agua
químicamente pura.

_______Aníbal Núñez (Salamanca, 1944-1987)
_______Obra poética I, pág. 163 (Hiperión, Madrid, 1995)
.
.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "PARA UN TIEMPO HERIDO" DE ENRIQUE FALCÓN

2008-06-10T05:29:00.000-07:00

Madrid, sábado 14 de junio
a las 7.30 de la tarde

Lugar: Sala Youkali
(C/ Santa Julia, 11; Vallecas. Madrid;
Metro: Nueva Numancia)

Presentación del libro
de Enrique Falcón
Para un tiempo herido: antología poética 1998-2008
(ediciones Amargord, Madrid, 2008)

Acogida y palabras previas de César de Vicente Hernando

(Sala Youkali)
y presentación de la editorial Amargord (Rodrigo Galarza).

Presentación del libro a cargo de Antonio Crespo Massieu
y recital de poesía por Enrique Falcón.

(...y al día siguiente, domingo 15, estaremos en la Feria del Libro de Madrid:
caseta núm. 178, la de Ediciones Amargord, de 11.00 a 14.00 horas).

.
.

Un poema de Enrique Falcón:
.
.
RENDICIÓN DE LA LENGUA

___“tampoco los muertos estarán seguros ante el enemigo, si éste triunfa”.
_______WALTER BENJAMIN: Illuminationen, ed. Th. W. Adorno, 1961

De triunfar la vida
ha de arañarnos la cara y las palabras
si el mundo es mundo y piel de mundo
y no este hombre al que así tumbaron
los fusiles y el hambre en una tarde corta.
De triunfar, su sed
habría de pegarse a nosotros como un muslo tenso
en mitad de la cara, a mitad justo del mundo
donde tiemblan las palabras en sus ascos de altamar.
Así habrían de vencernos
su sed y el hambre, el tajo de la voz
en su puñal de miedo,
hasta poder reventarnos
cualquier aviso de la boca
(en el medio del incendio
con que la lengua dejó de resistirse).
Porque el mundo es mundo y piel de mundo
y no este hombre y no esta rabia,
de triunfar la vida
habrá de desmayarnos, así, los ojos
y ponerlos en rodillas: la luz de las tormentas.

__________Enrique Falcón

ROBERTO JUARROZ

2008-05-18T08:56:00.000-07:00

Miro un árbol.
Tú miras lejos cualquier cosa.
Pero yo sé que si no mirara este árbol
tú lo mirarías por mí
y tú sabes que si no miraras lo que miras
yo lo miraría por ti.

Ya no nos basta
mirar cada uno con el otro.
Hemos logrado
que si uno de los dos falta,
el otro mire
lo que uno tendría que mirar.

Sólo necesitamos ahora
fundar una mirada que mire por los dos
lo que ambos deberíamos mirar
cuando no estemos ya en ninguna parte.

___________Roberto Juarroz (1925-1995)

DOS EPIGRAMAS DE ERNESTO CARDENAL

2008-05-16T07:42:00.000-07:00

De estos cines, Claudia, de estas fiestas,
de estas carreras de caballos,
no quedará nada para la posteridad
sino los versos de Ernesto Cardenal para Claudia
(si acaso)
y el nombre de Claudia que yo puse en esos versos
y los de mis rivales, si es que yo decido rescatarlos
del olvido, y los incluyo también en mis versos
para ridiculizarlos.
*
*
*
*
*
Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí ese artículo contra el Gobierno
por el que estoy preso.
*
*

NAUFRAGIO EN LOS BARES

2008-04-24T01:43:00.000-07:00

Encuentro de poesía en Valencia, en el café LAS HORAS de Valencia. Os copio lo que ha escrito Viktor Gómez sobre el encuentro en su blog:

El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Aquí va una primera tanda de poemas de algunos de los poetas que intervendrán:

Empatía

Esta mañana desperté
encogido de tristeza
temblando de pura penaserá que me dormí
con la ventana abierta.

David González

*

La luz misma desfallece
de tanto ver el hambre
como testigo maldito
pasando
de la madre al hijo,
del hijo a la tierra
de la tierra al fruto exánime.
La luz famélica de cubrir la desnudez
en cal viva de tus huesos:
una casa de la que solo quedan vigas
donde el último habitante
-desde sus ojos desmesurados-
pregunta quién se llevó toda la mezcla.

Laura Giordani
(Fragmento del poema "Hambre", 2008)

*

De pronto en esa espera
ver. Pedir nos hace temblar
de otra celebración.
Saltar de esquina a esquina.
Más aún: ser
del abrir.

Antonio Méndez Rubio
(Libro quinto: Más. De “Para no ver el fondo”)

*

Tengo un asco de palabra en tus brazos
lanzo tu distancia al otro lado del mar
devolviéndome tu modo de decir “revuelta”
y estirando mi cráneo sobre la tristeza del mundo.
Soy el hombre puñal de los incendios largos,
la hambruna lenta de los chicos en las playas
furia y roquedal en quienes nunca volvieron
los que nunca fuimos
(…/…)

Enrique Falcón
(2. Los otros pobladores. Fragmento del canto XII
de “La marcha de los 150.000.000”)

*

Solo hay un mar sin orillas
donde la sangre es viento,
sólo viento arañado por el frío.

José L. Falcó Gens

*

GÉNESIS

Comencé como un doble. Negando y negado, al renacer tanto higo y no madera de su árbol, la cerveza y no cebada de una espiga, una sola, y el alma en almácigos con la voz de mi mortal, con el pie de mi inmortal, con el agua por delante: una fuente en el mundo y dios todo para mi sed. Comencé las ilíadas sin parte, ni linaje. Así me despedían: blanco entre las sábanas colgadas al aire y hambriento por la forma, la verdad de un leño ardiendo: un fénix con su pico atragantado de cenizas. Yo el funesto de los ojos arrugados como vientres. La mancha sin causa en la madera fosilizada: tu huella, la mía, formando un mosaico. Un vitral que consagra tu memoria a una imagen. La nave de un templo que guarda los deudos: mi cirio goteando tu poco de muerte.

Pedro Montealegre
De El Hijo de Todos (Ediciones del 4 de agosto, 2006)

*

Lluvias

Llueve en la tierra,
brotan promesas
en la oscilación de soles
entrevistos.
Un río sobre mi frente
disemina su transparencia.

Arturo Borra(Recital en la Casona, 2007)
.
.

RECITAL DE ELOY SANTOS

2008-04-18T02:15:00.000-07:00

RECITAL DE ELOY SANTOS

presentado por Fernando Beltrán

.
.

Será el martes,

22 de abril de 2008, a las 19´30 horas

En la Tertulia Literaria Hispanoamericana Rafael Montesinos
Colegio Mayor “Nuestra Señora de Guadalupe”

Avenida de Séneca, 4 28040-Madrid

.
.
Dos poemas de Eloy Santos:

nadie es mi nombre, nadie,
y estos cuadernos repetidos narran
las playas que tardé en hablar la lengua
fértil del desconsuelo.

yo soy la voz que os busca tras los versos,
pero nadie es su autor y nada quiere
si no es atravesar la piedra oscura
que le niega su nave.

nadie se oculta tras el nombre esquivo.
nadie espera respuestas.
nadie os habla.

_____****

(Fragmento)
.

El libro que nos salve no se encuentra
en una biblioteca acostumbrada.
Ninguna mano anida entre sus líneas,
y solo azar se llueve en sus senderos.
No sostienen su cifra pergaminos,
terracota, papel, o un mar de arena.
El mismo que lo trama desconoce
qué secretos trajeron los halcones
que soltó sin pensar, sin merecerlo.
En esta incierta obra vale igual
la pena del calígrafo
y la del iletrado.

Poema de Héctor Viel Temperley

2008-03-26T01:58:00.000-07:00

HOSPITAL BRITÁNICO

(fragmento)

Pabellón Rosetto, larga esquina de verano, armadura de mariposas: Mi madre vino al cielo a visitarme.

Tengo la cabeza vendada. Permanezco en el pecho de la Luz horas y horas. Soy feliz. Me han sacado del mundo.

Mi madre es la risa, la libertad, el verano.

A veinte cuadras de aquí yace muriéndose.

Aquí besa mi paz, ve a su hijo cambiado, se prepara -en Tu llanto- para comenzar todo de nuevo.

TRES POEMAS DE ALFONSO COSTAFREDA

2008-02-17T05:18:00.000-08:00

-
-

[Desde pequeño soñé…]

Desde pequeño soñé
_______________ser el poeta
que explicase a los niños la historia de los pájaros;
cómo en ellos se apasiona la vida,
se adelgaza, se cumple,
y en los cielos, ella misma se canta.

LOS LÍMITES

Pienso en mis límites,
límites que separan
el poema que hago
del que no puedo hacer,
el poema que escribo
del que nunca podré escribir.
Límites también, en consecuencia,
de lo que amo
y de lo que nunca podré amar.

Límites de lo que quisiera decir
o ver o tener.
__________Palabras que daría
para descubrir, palabras para ayudar.
Límites del amor, palabras
insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.

EL LIBRO

Este libro no existe.
Páginas que habitaran
absurdas el vacío. Recuerdo
–la asociación no es evidente–
el ave enloquecida
volando, revolando sobre el mar
sin poder o sin saber posarse,
giraba en el vacío,
volaba dentro de sí misma
¿Son vida las palabras o van contra la vida?"

_______Alfonso Costafreda (Tàrrega, Lérida, 1926- Ginebra, 1974)

Un poema de Javier Lentini

2008-02-02T08:58:00.000-08:00

D

___Cantar el árbol fúlgido de verdes
o al sesgado por rayo olivo inútil
_Alabar otra cima o el insecto
__Loar del hombre la muerte o su vida
___Para qué?

___Escribir a la imagen de mí mismo
patente en todo rostro o cualquier ojo
__Celebrar la comedia o la elegía
o lamentar los muertos que expiaron
para qué?

___Sólo existir
___________Hablar porque la vida
nos permite expresar cualquier tortura
reduciendo las leyes a uno mismo
__viviendo sólo para morir solo
y cantando escribiendo celebrando
la muerte
_______que se vive
_______________para qué

________De «Diccionario perpetuo» (Ferrol, Sociedad de Cultura
________Valle Inclán, Colección Esquío de poesía, 1984).
________Javier Lentini (1929-1995).

2008-01-13T13:08:00.000-08:00

LA ÓRBITA DE VENUS[1]
(POEMA)

Rapto de luz para cerrar el cielo
rapto del océano y su sombra y de la sombra viva de los árboles
las sombras de los árboles como gotas de agua mágica y celeste
pozos profundos donde truena el día
donde canta la noche sol vacío
alas sonoras catedral de espuma
miro la sombra de los árboles
el río detenido y dulce
el oleaje verde de las nubes
la música del fuego soy la lluvia o la voz
siento y soy este rapto el rapto en vendaval del horizonte

el árbol de la luz abre sus sílabas

la sombra de los árboles estalla

*______*______*

tyge tyger cielo herido
luna torre viento río
rosa rumbo roca sueño
dónde cantan olas blancas
dónde el aire quién lo ve
velas naves nada anida
tierras soles lluvia sed

language language burning bright

*_____*_____*

las palabras los pájaros del mundo
quien canta vive y quien vivió ya es canto
las palabras nos dicen nos elevan
nos llevan lejos de nosotros mismos
nos hacen viento bendición vacío
nos hacen creación nunca habrá muerte

no habrá muerte sonríen las estrellas
estallan las estrellas vibran cantan
caen sus plumas de fuego sobre el mundo
despiertan las montañas brotan alas
por un rayo de luna sube el mar
desciende el cielo hacia las olas somos
danzan las horas se detiene el ser
unidad o victoria
paréntesis de sol entre dos voces
somos palabras y seremos luz

incendio y rebelión nunca habrá muerte

*_____*_____*

desemboca en ti todo eres el delta
puente de luz entre canción y vida
llamarada altitud órbita y centro
desemboca la patria azul del aire
desemboca la paz cantan los árboles
arden al fondo del salón las arpas
estrellas en el túnel transparencia
lenguaje libertad
es un millón de pétalos el día

es un millón de días cada pétalo
cada nube es el mundo cada rostro
cada momento de la vida es todos
cada amor es también todo el amor
no tiene nombre el ritmo de las alas
no tiene nombre el ser todo es su nombre

quién podría nombrar el firmamento
nombrar la claridad ella nos nombra
nos convierte en espuma nos desata
nos hace rocas huracán caricia
la voz es viento las palabras nieve
somos sílabas verdes somos ríos
rapto de amor en ti yo desemboco
desembocas en mí somos el mar
el mar el mar el mar
rosa abierta en los cielos sol caído
única hoguera de la luz y el agua
vuelo eterno caída vida vuelo
lluvia llama reír cantar espuma
poema rebelión

desemboca el amor y todo es rapto

._________José Luis Rey (Puente Genil, Córdoba, 1973)

[1] 4 fragmentos de "La orbita del Venus", largo poema del libro La luz y la palabra publicados en el número 5 de la revista de poesía 13trenes.

2007-12-16T13:23:00.000-08:00

EL RÍO ROJO

Era una niña,
y no repararon en mí,
cuando todo empezó
me fui asustada a la otra orilla,
junto al granado,
desde allí vi cómo hombres disfrazados
rompían los tambores, las flautas
y los violines sobre sus rodillas,
uno de ellos reía tan salvajemente,
que comencé a sangrar del oído izquierdo,
luego, una vez destruidos todos los instrumentos,
comenzaron con las partituras y los músicos.

En un momento debí de perder el conocimiento,
mi sangre tiñó el río del color del granado.
Más tarde cuando desperté,
toda la ciudad había sido reducida al silencio,
y yo me había convertido
en el río rojo que había visto morir a la música.

____________Julia Otxoa (San Sebastián, 1953)

Poema y manuscrito aparecidos

en el nº 3 de la revista 13trenes

2007-12-12T10:06:00.000-08:00

Carlos Edmundo de Ory

SONETO A GRETA GARBO

Ábreme las dos puertas de tu casa
quiero besar tu boca que me deja
adivinar el aire cuando pasa
tu corazón envuelto en una abeja

O bien decirme puedes qué te pasa
pálido rododendro triste y vieja
bajo la luna que te pone lasa
mientras te llueve el mundo en una oreja

Sin duda como sueles llorar lloras
Sin duda te desnudas a la luna
Sin duda de costumbre te adormeces

Quiero besar tu boca en esas horas
muertas que mueres tú también de una
supuración de amor algunas veces

____________________De Soneto vivo (Barcelona, Anthropos, 1988)

AQUILES, PARIS, ULISES

2007-11-25T02:44:00.000-08:00

Poema publicado en la revista Adiós, en la sección "Versos para la muerte" del agitador y amigo Victor Gómez.

AQUILES, PARIS, ULISES

---------------I. 2 de agosto del 2006

En la espada se refleja
el semblante
de un soldado soberbio.

Invencible, reta a la muerte.
Y la muerte, que lo sabe invicto,
muda, sonríe y espera....

---------------II. 6 de septiembre del 2006

Troya arde. Y tengo
muy poco tiempo. He de salvar algo.

Iré al combate.
Para salvar mi alma,
para morir defendiendo la derrota.

_________III.- 1 de noviembre del 2006

Y Ulises, con los pies aún mojados,
acercándose por la orilla
ve en la montaña su hogar.

¿Qué puede valer, dioses inclementes,
tanto para alejarme veinte años de mí?

Y oliendo su tierra amada, lloró el rey.
Lloró como nunca antes.

________IV. Epílogo.- 19 de septiembre del 2007

Hay un animal invicto
que nos persigue.

Ineludible y frío
___________se multiplica
siempre
sombra.

__________Su última
huella
ha de borrarnos la fiebre del combate.

____________Víctor Gómez “Valentinos” (Valencia, 1967).
____________En Cuadernos Caudales de Poesía I. [Gijón, 2007].

¿Que significa intersubjetivamente?

2007-09-21T01:30:00.000-07:00

Un poema de Olvido García Valdés (Santianes de Pravia, Asturias, 1950).

[Sólo lo que hagas y digas…]

Sólo lo que hagas y digas
eres, incierto lo que piensas, invisible
lo que sientes dentro de ti.
¿Qué significa
dentro de ti? Nada eres si, como dicen,
no es intersubjetivamente comprobado
(al menos comprobable). Juan de la Cruz no es
más que unos poemas, Emily
Dickinson, Edgar Allan Poe, sólo palabras.
¿Qué significa
intersubjetivamente? ¿Cuántos sujetos
hacen falta? ¿Cuántos que digan
a la vez: Juan de la Cruz, Emily
Dickinson, Edgar Allan Poe son cimas
de la vida humana, cimas
de la miseria humana en este hermoso
mundo?

____________de Caza nocturna

Poema en prosa del último libro de poesía de Jorge Riechmann (Madrid, 1962)

2007-09-20T00:10:00.000-07:00

BLANCA VELA SIN NAVE

________________para la gatita Greta, que navegó por semejantes aguas

Una vela blanca que lleve más allá de la fragmentación del sueño, más allá de los aromas intrincados, más allá del Tiempo dentón y mayestático. Una vela blanca amplísima, sin porqué y sin mañana.

Una vela semejante a la idea de la celebración, abstracción no abstracta, vela exenta donde se materializa toda la voluptuosidad marina de un planeta que no conociese borrascas ni galernas. Dime por qué das en pensar sobre la muerte en un momento así.

Quién no ha deseado algo semejante. No por desplazarse a ningún lugar, nada más que por ver henchirse la vela. Esa vela sin nave que sólo ha de rendir cuentas ante el sol. Con ella voy ahora, ¿vienes conmigo?

___________De Conversaciones entre alquimistas

*Este poema apareció en el primer número de la revista 13trenes que tenía por tema central la figura del gato.

Francisco Pino, Antisalmo 22

2007-09-16T07:57:00.000-07:00

ANTISALMO 22

1. Hubo, hay todavía, sujetos que tienen
dos cabezas como el águila imperial.

2. Las dos de níquel. La una arroja mala leche,
la otra mal café.

3. Se les conoció en los Olimpos antaño con el nombre de Echadores y tristemente
hogaño con él se les conoce. Llenan

4. las tazas hasta rebosar y manchan el plato de sus clientes
aposta. A veces se les volvían,

5. se les vuelven
sus dos cabezas alma de cañón. ¡Da gusto matar al pájaro en el árbol!

6. dicen, le buscan. Y como siempre entre
sus dos cabezas y sus dos garras padecen los pueblos en carne y alma.

7. La luna está arriba,
debajo.

En son de protesta al antisalmo 22

¡Los emblemas!, ¡Los emblemas! Desechadles. Son capaces de volver a un hombre en un héroe. Ay, los dioses Penates y los héroes tenían la manía de matar. Suelen ser cazadores furtivos y en la noche matan al pájaro en el árbol a la luz de los faros. Embadurnad todos los emblemas para que no se vean. Para que no se apoderen de los hombres y se conviertan en dioses. No se necesitan las epopeyas ni los Olimpos. ¡Fuera cuentos! ¡Abajo los emblemas fatuos y rapaces!

Tres poemas de María Salgado

2007-09-14T00:23:00.000-07:00

Dos fragmentos del poemario ferias y uno de los poemas, el último, que forma parte de la sección final llamada Cuatro poemas sin sorpresa.

IV.

A las copas vacías
les crece celofán
cuando respiran.

A las bombillas sucias
les nieva por adentro
si se agitan.

La noria tiembla
y mira al mismo
tiempo

cómo aparece el frío
en la yema
de las cosas

donde falta.

XIII.

Un cuarto
de luna
para morder

las seis.

Pregunto a sus
majestades
las marionetas

qué números
jugar
o si jugar

o si los números.

O si nos vamos,
bonitas,
detrás de esta
caseta.

In the mood for love
Deseando amar

árbol en el hueco de un secreto:
sólo crece
cuando abrasa.

así, duro pájaro con
boca, así,
iniciación de la estación primera,
del cuerpo por la presa.

secreto:
determinada faringe
sobre determinado pliegue de vocal
que salta oh y es sexual,
claro, sexual.

no:
no puede ser que nos amemos
contengamos o no una fantasía debe
convertirse en modo, en mood, debe
desaparecer, ¿oiste?

_______________María Salgado (Madrid, 1984)

Eduardo Milán

2007-09-12T09:51:00.000-07:00

Un poema de Eduardo Milán del libro Son de mi padre (1996)

[Mi padre se llama José. Es viudo…]

Mi padre se llama José. Es viudo
desde los treinta y dos años. Tiene setenta y tres
ahora. Enviudó de mi madre, Elena, que murió
a los treinta y dos años. Comunista, mis tíos, los
hermanos de mi madre y los vecinos de mi padre
decían que era comunista. Toda mi infancia oí
que mi padre era comunista, en la década
de los cincuenta, cuando la influencia americana
--hoy se diría: norteamericana, pero en aquella época
era la influencia americana--, brillaba en los zapatos
de Doris Day, rojos como mi vergüenza, no como mi sexo,
rojos como las recámaras.
Ser comunista en Uruguay en los cincuenta era sinónimo
de ser valiente porque te apedreaban. Hijo de José,
el comunista, huérfano de madre y con conciencia
de que te apedrean, durante mucho tiempo creí que yo era Cristo.
A los cincuenta años mi padre fue a la cárcel, cayó preso.
Apareció en televisión, rapado, alias Jacinto, por vinculación
con el MLN “Tupamaros”. Fue condenado a 24 años de prisión
pero salió a la mitad de la pena, a los doce años, amnistiado.
Esos doce años preso los pasó en el Establecimiento
Penal de Reclusión Militar núm. 1 “Libertad”; digo,
estuvo 12 años preso en “Libertad”. En cuanto a mí,
ya no me fue posible escapar a la poesía.

____________-Eduardo Milán (Rivera, Uruguay, 1952)

ROQUE DALTON POR ÉL MISMO

2007-09-11T08:42:00.000-07:00

En 1975 murió asesinado Roque Dalton, del que aún nos queda por aprender muchas cosas. La primera de ellas, escribir poesía social sin solemnidad, sin mezquindades, incluso con humor.

No, no siempre fui tan feo

Lo que pasa es que tengo una fractura en la nariz
que me causó el Tico Lizano con un ladrillo
porque yo decía que evidentemente era penalti
Y él que no y que no y que no
Nunca volveré a dar la espalda a un futbolista tico
El padre Achaerandio por poco se muere del susto
Ya que al final había más sangre que en un altar azteca
Y luego fue Quique Soler que me dio en el ojo derecho
La pedrada más exacta que cabe imaginarse
Claro que se trataba de reproducir la toma de Okinawa
Pero a mí me toco ruptura de la retina
Un mes de inmovilización absoluta (¡a los once años!)
Visita al doctor Quevedo en Guatemala y al doctor
Bidford que usaba una peluca colorada
Por eso es que en ocasiones bizqueo
Y que al salir del cine parezco un drogadicto desvelado
La otra razón fue un botellazo de ron
Que me lanzó el marido de María Elena
En realidad yo no tenía mala intención
Pero cada marido es un mundo
Y si pensamos que él creía que yo era un diplomático argentino
Hay que dar gracias a Dios
La otra vez fue en Praga nunca se supo
Me patearon cuatro delincuentes en un callejón oscuro
A dos cuadras del Ministerio de Defensa
A cuatro cuadras de las Oficinas de la Seguridad
Era víspera de la apertura del Congreso del Partido
Por lo que alguien dijo que era una demostración contra el Congreso
(en el hospital me encontré con otros dos delegados
Que habían salido de sus respectivos asaltos
Con más huesos que nunca)
Otro opinó que fue un asunto de la CIA para cobrarse mi escapatoria de la cárcel
Otros más que una muestra de racismo anti – latinoamericano
Y algunos que simplemente las universales ganas de robar
El camarada Sóbolev vino a preguntarme
Si no era que yo le había tocado el culo a alguna señora acompañada
Antes de protestar en el Ministerio del Interior
En nombre del Partido Soviético
Finalmente no apareció ninguna pista
Y hay que dar gracias a Dios nuevamente
Por haber continuado como ofendido hasta el final
En una investigación en la tierra de Kafka
En todo caso (y para lo que me interesa sustentar aquí)
Los resultados fueron
Doble fractura del maxilar inferior
Conmoción cerebral grave
Un mes y medio de hospital y
Dos meses más engullendo licuados hasta los bistecs
Y la última vez fue en Cuba
Fue cuando bajaba una ladera bajo la lluvia
Con un hierro M – 52 entre manos
En una de esas salió de no sé donde un toro
Yo me enredé las canillas entre la maleza y comencé a caer
El toro pasó de largo pero como era un gran huevón
No quiso volver para ensartarme
Pero de todos modos no fue necesario porque
Como les iba contando yo caí encima del hierro
Que no supo hacer otra cosa que rebotar como una revolución en África
Y me partió en tres pedazos el arco cigomático
(muy importante para la resolución estética de los pómulos)
Eso explica por lo menos en parte mi problema

______________Roque Dalton (El Salvador de 1935 - 1975)

Un poema de Severo y la portada de su novela Cobra

2007-09-09T11:36:00.001-07:00

POEMA III

Incrustarte cascabeles en las mejillas

con cal escribirte en la frente

con rayas espirales pintarte el sexo

las nalgas con discos fluorescentes

líneas de puntos blancas

agrimensor de tu cuerpo negro

firmarte la cabeza

cubrirte los pies de yeso

flores de oro en las manos

ojos egipcios en el pecho

ideogramas blancos

un mapa negro tu cuerpo

________________Severo Sarduy (Camagüey, Cuba, 1937 - Paris, 1993)

UN CUNNILINGUS HECHO POEMA

2007-09-09T11:36:00.000-07:00

Un cunnilungus hecho poema del gran Alberti y un cuadro, muy al caso, de Gustave Courbet, "El origen del mundo.

[Cúbreme, amor, el cielo de la boca...]

Cúbreme, amor, el cielo de la boca
con esa arrebatada espuma extrema,
que es jazmín del que sabe y del que quema,
brotado en punta de coral de roca.

Alóquemelo, amor, su sal, aloca
tu lancinante aguda flor suprema,
doblando su furor en la diadema
del mordiente clavel que la desboca.

¡Oh ceñido fluir, amor, oh bello
borbotar temperado de la nieve
por tan estrecha gruta en carne viva,

para mirar cómo tu fino cuello
se te resbala, amor, y se te llueve
de jazmines y estrellas de saliva!

_______________de Entre el clavel y la espada

DIFERENTE ARREGLO MUSICAL DEL NEGROR

2007-09-07T12:03:00.000-07:00

Eduardo Lizalde, con el Tractatus de fondo, nos propone una analogía un tanto especial en este estupendo poema: el gato negro, la mujer negra.

Gatos II

Grün ist grün.

Es negro el gato.
Esta mujer es negra.
Pero no lo son de igual modo
—el agua del lenguaje es engañosa—.
Son negros este gato, esta mujer
de maneras distintas,
son diferente arreglo musical del negror.
Vistos de un modo,
desde un ángulo claro del ojo o de la lengua,
sólo la mujer es negra, el gato, blanco
—esto del negro es un decir—.

Decimos negro al gato
porque lo cubre una pelambre oscura.
Sólo sería ella negra como el gato
—y a lo mejor más seductora—,
si la cubriera poro a poro esa pelusa dulce
como al gato
—imaginemos a esta hermosa, verdadera
mujer de terciopelo,
por solazarnos sólo, en estas espesuras,
con alguna imagen arrebatadora—;
y el gato sería negro en su lugar,
como la dama,
si hórridamente rapado fuera, bajo el vello,
liso y negro y cadencioso como la mujer.
Negro no es negro.
—Eso del negro es un cantar—.
¿Qué pasa si decimos “esta bella mujer”,
“este felino bello...”?
—Eso de bello es un mirar y turbias, magras,
hondas, locas, torpes
son las aguas del habla—.

YO SOY TU PROVEEDORA DE DROGA

2007-09-04T03:18:00.000-07:00

[Cuando más limpias te parezcan]

Cuando más limpias te parezcan
Las aguas del lago
Y aún cuando creas
Rebosar de plenitud
Igual recuérdame
Yo soy tu proveedora de droga

Cuando contemples
Con mirada ascendente y pura
El triunfo de los pájaros
Y la derrota de las olas
Igual recuérdame
Yo soy tu proveedora de droga

Cuando vayas al encuentro
De la amada o el amado
Sintiéndote seguro
Del esplendor de sus pupilas
Igual recuérdame
Yo soy tu proveedora de droga

Y no me abandones
Prematuramente
No te comportes
Como un ingrato
Recuérdame siempre
Yo soy tu proveedora de droga

______Osvaldo Lamborghini (Buenos Aires, 1940).

EL VINO SAGRADO

2007-08-16T08:25:00.000-07:00

Un brindis por Nicanor...

COPLAS DEL VINO

Nervioso, pero sin duelo
A toda la concurrencia
Por la mala voz suplico
Perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd
Y mis mariposas viejas
Yo también me hago presente
En esta solemne fiesta.

¿Hay algo, pregunto yo
Más noble que una botella
De vino bien conversado
Entre dos almas gemelas?

El vino tiene un poder
Que admira y que desconcierta
Transmuta la nieve en fuego
Y al fuego lo vuelve piedra.

El vino es todo, es el mar
Las botas de veinte leguas
La alfombra mágica, el sol
El loro de siete lenguas.

Algunos toman por sed
Otros por olvidar deudas
Y yo por ver lagartijas
Y sapos en las estrellas.

El hombre que no se bebe
Su copa sanguinolenta
No puede ser, creo yo
Cristiano de buena cepa.

El vino puede tomarse
En lata, cristal o greda
Pero es mejor en copihue
En fucsia o en azucena.

El pobre toma su trago
Para compensar las deudas
Que no se pueden pagar
Con lágrimas ni con huelgas.

Si me dieran a elegir
Entre diamantes y perlas
Yo elegiría un racimo
De uvas blancas y negras.

El ciego con una copa
Ve chispas y ve centellas
Y el cojo de nacimiento
Se pone a bailar la cueca.

El vino cuando se bebe
Con inspiración sincera
Sólo puede compararse
Al beso de una doncella.

Por todo lo cual levanto
Mi copa al sol de la noche
Y bebo el vino sagrado
Que hermana los corazones.

_____________Nicanor Parra

Tres niños

2007-07-17T04:29:00.000-07:00

Tres niños dormidos que guardan nuestra soledad. Eso nos va a contar hoy Sara Ruíz, poeta, actriz, heladera, cantante..., alguien que siempre te sorprende. Ahora pongamos el oído.

[en la puerta de mi soledad hay tres niños dormidos…]

en la puerta de mi soledad hay tres niños dormidos

uno canta en el idioma nebuloso de los sueños
otro parece muerto
el otro se retuerce herido

el muerto está recordando la casa blanca
el final del mundo por donde cruzaba el tren
las tormentas que en verano le sudaban
los dos viejos y sus dos vasos de vino

el herido se está doliendo por el trabajo de mañana
el de hoy, ya le dolió ayer
el de ayer todavía le mira con una mirada de iguana

el que sueña, y le halla forma a las nubes
y hasta en la tierra de un entierro canta
es de los tres dormidos el que con más soledad guarda
la puerta de mis tres niños

Sara Ruiz (Madrid, 1978)

Sin apenas mirarnos, casi en vilo,...

2007-07-08T07:51:00.000-07:00

Un poema corto de Renta y diario de amor, la primera sección de Paseo de los tristes, magnífico poemario de Javier Egea. Una incisión en la conciencia burguesa hecha con fino bisturí.
.

.
Sin apenas mirarnos, casi en vilo,
como si hubiesen de venir de pronto
el mar, o los fotógrafos,
con esa dignidad que eleva el humo
de taza en taza,
___________solos
o entre la tarde y Bach agazapados,
sin apenas mirarnos
sabemos la condena del amor
_____________________y cuánta sangre,
cuánta muerte rodando entre nosotros
para tomar el té.

_____________-Javier Egea (Granada, 1952-1999)

Un sapo, un sapo solo...

2007-07-01T05:09:00.000-07:00

Un sapo, un sapo solo después de la muerte de stanley hook. Juan Gelman llenó su poemario, Los poemas de Sidney West, de hermosos lamentos en los que el amor y la presencia, ineludible, de la muerte son dos constantes que se complementan y se oponen. ¿Qué fue del sapo después de que stanley hook naturalmente muriera? De eso habla el segundo, lamento del sapo por stanley hook, poema que escribí en diálogo con el de Gelman.

lamento por el sapo de stanley hook

stanley hook llegó a Melody Spring un jueves de noche con un sapo en la [mano
«oh sapo» le decía «sapito mío íntimo mortal y moral y coral
no preocupado por esta finitud
no sacudido por triste condición furiosa» le decía

«oh caballito cantor de la humedad oh pedazo esmeralda»
le decía stanley hook al sapo que llevaba en la mano
y todos comprendieron que él amaba al sapo que llevaba en la mano
más allá de accidentes geográficos sociológicos demográficos climáticos
más allá de cualquiera condición

«oye mío» decía «hay muerte y vida día y noche sombra y luz»
decía stanley hook «y sin embargo te amo sapo
como amaba a las rosas tempranas esa mujer de Lesbos
pero más y tu olor es más bello porque te puedo oler»

decía stanley hook y se tocaba la garganta
como raspándose el crepúsculo que entraba y avanzaba y le ponía el [pecho gris
gris la memoria feo el corazón
«oye sapo» decía mostrándole el suelo
«los parientes de abajo también están divididos ni siquiera se hablan»
decía stanley hook «qué bárbara tristeza» decía ante el asombro popular
los brillos del silencio popular
que se ponía como un sol

esa noche naturalmente stanley hook se murió
antes les dio terribles puñetazos a las paredes de su cuarto en [representación de
sí mismo
mientras el sapo sólo el sapo todo el sapo
seguía con el jueves

todo esto es verdad:
hay quien vive como si fuera inmortal
otros se cuidan como si valieran la pena
y el sapo de stanley hook se quedó solo.

_____________Juan Gelman (Argentina, 1930).
_____________Los poemas de Sidney West (Galerna, Buenos Aires, 1969).

lamento del sapo por stanley hook

juan gelman escribió un poema sobre el sapo de stanley hook,
un sapo íntimo mortal y moral y coral
stanley hook dejó solo a su sapo,
voló, se voló de melody spring
y, así, el sapo se quedó solo.
melody spring no lloró la muerte de stanley hook
el sapo sí, lloró y lloró
sobre la tierra, húmeda de llanto, de su mano
y recordó: «no hacía tanto stanley hook me amaba,
oh pedazo esmeralda, decía el lindo stanley».
melody spring, un jueves de noche y el hondo lamento
de un sapo caballito cantor de la humedad
que volvió a tener miedo a la lluvia

_______________Javier Gil Martín

Un poema de Idea Vilariño

2007-06-29T06:59:00.000-07:00

El mar según Idea Vilariño.

EL MAR

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.
Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...
Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser
cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...
Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.

______________Idea Vilariño (Montevideo, 1920)

Foto de Miguel Fernández

que apareció en el nº 3

de la revista 13trenes

Voy por las calles de un Madrid secreto...

2007-06-28T08:43:00.000-07:00

El viaje imaginario a un Madrid sólo propio de un chileno fabuloso, Enrique Lihn. Un libro, A partir de Manhattan, que se publicó en 1979 en Valparaíso para celebrar sus cincuenta años.

VOY POR LAS CALLES DE UN MADRID SECRETO

Voy por las calles de un Madrid secreto
que en mi ignorancia sólo yo conozco:
nadie que lo conoce lo ve así
ni en su ignorancia ignora lo esencial.
Ariadna - mi memoria laberíntica -
me tiende el hilo de su pobre ovillo
hecho de telarañas hilachientas.
Creo ver lo que vi: es una creencia
y de improviso, es cierto, lo estoy viendo
pero en otro lugar. Y ¿por qué en otro?
más bien todo en un sitio sin lugares
ni estables perspectivas ni, en fin, nada.
La ciudad es hermosa ciertamente
pero debo inventarla al recordarla.
No sé qué mierda estoy haciendo aquí
viejo, cansado, enfermo y pensativo.
El español con el que me parieron
padre de tantos vicios literarios
y del que no he podido liberarme
puede haberme traído a esta ciudad
para hacerme sufrir lo merecido:
un soliloquio en una lengua muerta.

____________Enrique Lihn (Santiago de Chile, 1929-1988)
____________A partir de Manhattan (Valparaíso, Ganymedes, 1979)
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De una Carta de Manuel Puig a Guillermo Cabrera Infante

2007-06-27T00:50:00.000-07:00

Cuenta Cabrera Infante que una navidad recibió como regalo de parte de Manuel Puig esta lista en la que se compara a actrices del Hollywood dorado con narradores hispanoamericanos de la época atribuyéndoles determinadas cualidades, a algunos desde el respeto, a otros desde la clara irreverencia.

Metro Goldwyn Mayer Presenta
a Sus Estrellas Favoritas:

1) Norma Shearer (Borges) ¡Tan refinada!

2) Joan Crawford (Carpentier) ¡Tan fiera y esquinada!

3) Greta Garbo (Asturias) ¡Todo lo que tienen en común es ese Nobel!

4) Jeanette MacDonald (Marechal) ¡Tan lírica y aburrida!

5) Luise Rainer (Onetti) ¡Tan, tan triste!

6) Hedy Lamarr (Cortázar) Bella pero fría y remota.

7) Greer Garson (Rulfo) ¡Oh qué cálida!

8) Lana Turner (Lezama) Tiene rizos por todas partes.

9) Vivien Leigh (Sábato) Temperamental y enferma, enferma.

10) Ava Gardner (Fuentes) El glamour la rodea, pero ¿puede actuar?

11) Esther Williams (Vargas Llosa) Tan disciplinada (y aburrida).

12) Deborah Kerr (Donoso) Nunca consiguió un Oscar pero espera, espera.

13) Liz Taylor (García Márquez) Bella pero con las patas cortas.

14) Kay Kendall (Cabrera Infante) Vivaz, ingeniosa y con glamour. Espero grandes cosas de ella.

15) Vanessa Redgrave (Sarduy) ¡Es divina!

16) Julie Christie (Puig) Una gran actriz pero al encontrar el hombre de sus sueños (Warren Beatty) no actúa más. Su suerte en el amor ¡es la envidia de todas las estrellas de la Metro!

17) Connie Francis (Néstor Sánchez) Los contratos de la Metro no admiten a estrellitas de menos de treinta años firmar contratos.

18) Paula Prentiss (Gustavo Sainz) ¡No más estrellitas de menos de treinta!!!

___________de una carta de Manuel Puig a G. Cabrera Infante

NURINURINURI

2007-06-26T02:50:00.000-07:00

Dos magníficos poemas de Nuria Rovira, gran poeta, gran compañera de 13trenes y, sobre todo, gran amiga...

CAMA QUEMADA

____________¡Vayse meu chorabsón de mib!
____________Jarcha del amor que falta

Llena de tu ausencia Sí
Sola sin tu alegre ya último ruego
Anhelo el cuerpo y el jadeo
Cama deshecha oh extrema
Flor en llamas.

CAMA ABIERTA

___________¿Quand tornarab el meu l´habib?
___________Jarcha del amor que falta

Todo sábanas y frescura todo
En torno al despertar como a la luz
Herida fragante en que acaba el sueño.

Ya se fue la Luna
Y el Sol enciende los relojes
Para que consumas tus mañanas en tareas.

___________De Nuria Rovira (Madrid, 1982)
___________Del poemario Inventario del desorden de mi armario (inédito)

Nana para una mujer

2007-06-25T02:15:00.000-07:00

Dos poema de Carlos Piera, uno de los poetas españoles actuales más interesantes, que posee un alambique con el que destila cada verso.

NANA PARA UNA MUJER

No llores mi niña,
no llores así.
Ya lo hemos llorado
nosotros por ti.

Oye lo que tengo:
lo que cambia y no cambia y es sin remedio
y este no saber
si es anochecida o es amanecer
Guarda su hermosura. No llores así.
Ya lo lloraremos nosotros por ti.

___________Carlos Piera (Madrid 1942)

RONDA

Si alguna vez salimos
no es para no volver, pero a la vuelta
(que puede no llegar) uno quisiera
no tener que salir. Pero salimos.
Y es igual que tardemos muchos años, que
se acaba por
llorar

___________Carlos Piera
___________Antología para un papagayo (Madrid, Hiperión, 1985)

Hoy comienza...

2007-06-17T03:05:00.000-07:00

Hoy comienza este blog que pretende recopilar poesía, poesía y más poesía. Se llama Ciudad del hombre y no podría empezar de otra forma que con un poema de José María Fonollosa...

BROAD STREET

Devoro la belleza de tu rostro:
el compacto del polvos, colorete,
algo de negro rimel de pestañas,
el sombreado de párpados y crema
facial. En ti saben a pan angélico.

Arribo a la pintura de tus labios
que consumo anhelante y te arrebato
decenas de microbios deliciosos
que tu lengua transporta hasta la mía.

Y desde tus arroyos de saliva
mi beso se desliza por tu cuerpo
sorbiendo las bacterias que pululan
sobre tu bodycream y el tembloroso
rocío de tus gotas de sudor.

Y dejas, por fin, libres e incitantes
las sendas que conducen a tus sales
vaginales o llevan a tus heces.
Y me deleito en tus ofrendas máximas.

Me pregunto, no obstante, quién tú seas,
pues no eres esa máscara que pones
a mi disposición. Mas no investigo.
A esa no tú que muestras yo la adoro
y es la que deseo al ir contigo.

_____________José María Fonollosa (Barcelona, 1922-1991)
_____________Ciudad del hombre: New York (Barcelona, El Acantilado, 2002)